Someone's knocking at the door... Somebody's ringing a bell

Ça faisait longtemps que le mal du pays n’était pas venu frapper à ma porte.

«Coucou, c’est moi!» m’a-t-il fait ce matin alors que j’observais d’un oeil craintif, une poule et sa progéniture en train d’essayer de ne pas sombrer dans les profondeurs d’un trou de bouette géant. Je lui ai alors administré une taloche dont il se souviendra longtemps, mais, prêt à tout pour rendre mon existence insignifiante, il m’a ensuite poursuivi dans la maison de façon à ce que je tourne en rond sans avoir besoin de son aide, cela en me faisant constater combien je faisais dur avec ma veste de laine de l’entre-deux guerre, que je n’étais qu’une paresseuse, bonne à rien, stupide et laide et qu’en résultait assurément l’état des lieux déplorables, misérables, infects, ainsi que mon incapacité à mener à terme un chapitre que je travaille depuis maintenant plus de 6 mois. Essoufflée, je me suis posée enfin sur quelque chose de solide, c’est-à-dire mon cul, parce qu’il n’y avait plus rien d’autre de tangible aux alentours, et l’autre m'a relancé «Quessé que tu fais ici, veux-tu bien me dire?!?» Ostie de question conne. Je trouve jamais rien à répondre. Je le sais plus ce que je fais ici, je sais plus rien, mais je passe quand même la journée à chercher la réponse, qui ne vient pas.

Le néant. La musique dans le piton, danser, jogger, fumer, boire, même un best-seller en vient pas à bout (j’ai lu Les pilliers de la Terre, quasiment d’un trait, super bon comme best-seller, la traduction est bizarre des fois, l’histoire est tirée par les cheveux, mais la construction des cathédrales du Moyen-âge, c’est passionnant). C’est un cancer, ostie.

En plus, je m'auto-interdit d'en parler, parce que je trouve que j'ai l'air de me plaindre pour rien.

...

À part l’histoire de la poule, y’a rien de vrai dans tout ça. C’est dans ma tête. Ce qui me fait capoter c’est que dans ces moments-là, y’a plus rien que la valise qui compte, la valise et moi, dedans la valise (elle est assez grande...). J’ai envie de me faxer en novembre 2007 sur la rue Jeanne-d’Arc, mais je suis trop grosse, et personne n’a encore inventé le fax-à-revenir-dans-le-temps. Tout va pour le mieux ici pourtant. Je trouve ça poche de consacrer une journée entière à délirer sur le pourquoi et le comment de mon existence au lieu de faire ce que j’ai à faire et d’en profiter. Mais je suis pas capable.

C’est rien qu’une journée... C’est la même rengaine depuis le début, mais c’est ça. Ça passe. Tchek ça, demain je m'en souviendrai même plus.

Merci de me lire et de me donner des conseils, ça décoince, sans joke (mais vous devez me trouver obstinée et têtue en «tabernacle», et Gautier, je te promets d’essayer Ricardo à la FNAC, ça fera toujours ben quelque chose à conter...)